7 Faces

Postagem feita por Camila do Valle

2007-03-15T20:54:00.000-07:00

Entre todos nós, prefiro o discurso amoroso.

E porque entre nós há sempre um nó a mais ou a menos, tento diminuir um deles (outros merecerão ser aumentados, sem dúvida). E certifico a todos de que não estou presente em nenhuma das antologias citadas, apesar de já ter escrito que Adão e Eva eram dois homens e apesar de alguns dos varões citados abaixo como antologiadores terem conhecimento disso. A verdade é que há muito mais escritores entre o céu das publicações e o limbo das gavetas e arquivos do que sonha a nossa , mesmo assim não vã, topografia:

"Eu não me apropriei da idéia de Marcelino Freire ou Santiago Nazarian para organizar uma antologia sobre a questão da homossexualidade.

Eu roubei a idéia de
Gasparino Damatta, que em 1967 publicou a primeira antologia brasileira sobre o tema, intitulada Histórias do amor maldito (Rio de Janeiro: Record, 1967)

Eu roubei a idéia de
José Carlos Honório, que em 1995 organizou a antologia O amor com olhos de adeus (São Paulo: Transviatta, 1995)

Eu roubei a idéia da
coletânea Triunfo dos pêlos e outros contos GLS, uma coletânea de contos escolhidos em concurso patrocinado pela editora (São Paulo: Edições GLS, 2000)

Eu roubei a idéia de
Lucia Facco, que no ano passado (repito, no ano passado) lançou a antologia Lado B, histórias de mulheres (São Paulo: Edições GLS, 2006)

Todos esses livros, que me precederam na preocupação de provocar uma reflexão sobre o tema, estão devidamente citados à página 14 do meu prefácio à coletânea 'Entre nós', publicada no Rio de Janeiro, pela editora Língua Geral".

Se quiser, pode repassar essa mensagem.

Luiz Ruffato

acerca do LIVRO DE 7 FACES, em italiano

2007-01-01T10:32:00.000-08:00

http://www.unisi.it/semicerchio/numeri/testisc_35/brasiliana.pdf

uma flor que se desfaz

2006-12-09T22:16:00.000-08:00

Quando o conheci, esta árvore estava linda e frondosa./ Ele sabe, mas ele não estava lá./ Agora começam a cair as folhas./ E eu já não reconheço mais um e outro personagem./Por que as árvores simplesmente seguem seu curso e nós nos despetalamos tanto?/ Me dá vergonha, diante de uma árvore nua,/ Estar assim tão vestida e não saber como me despir sem estiolar-me:/ Tão sinhazinha de meus corpetes e laços de fita,/ De meus penteados singulares contra o vento.../ ...Que o único que posso fazer é escrever estes versos a título de interrogação?/ Não sei o que responder./ Sabem-no as árvores?/ Estarei vestida para sempre ou, quiçá um dia,/ Ele encontrará as minhas vestes caídas e seguirá as pistas que levarão/ Ao meu corpo vivo e nu sobre a terra/ De um jardim que seja o nosso: meu, dele e da árvore?

Em breve, a crônica desta feita em baires... Com fotografias y murales.
Besos.

Buenos Aires, de nuevo y novamente

2006-11-29T13:47:00.000-08:00

Lá estaremos, de 6 a 10 de dezembro: Centro Cultural Borges,
eu, Acme e Antonio Fonseca Fernandes:
Eu: lendo uns poemas
Acme: "escrevendo" suas pinturas
Antonio: apresentando seu documentário "Um companheiro" e, daqui pra frente (e sempre:ojalá!), documentando os acontecimentos poéticos da América Latina.

SUPERCOISA

2006-11-17T05:00:00.000-08:00

Ver programação da supercoisa acontecendo:
dia 26 de novembro em São Paulo.

seda y terciopelo

2006-11-15T19:48:00.000-08:00

camila do valle diz: agora, presa da ubiqüidade, estou também em www.sedaeterciopelo.blogspot.com

4 poemas e 1 marido

2006-11-12T22:43:00.000-08:00

Camila do Valle

Memorial de uma oração por um amor com flores

Os olhos dos outros regam a nossa existência.
Os olhos do jardineiro desconfiam:
— O marido é ou não é o homem que sabe fazer a mulher feliz?
Perguntam-me esses olhos com um início de indignação:
— Então, por quê? Por que trabalho para fazer bonito este jardim?
Respondo, entre tímida, estiolada e resoluta,
passeando com os olhos no rosto dele,
que um belo jardim ajuda-me a ter esperanças
de que o marido aprenda a amar com flores.
Entendemo-nos, pois:
gente com gente, trabalho com trabalho.
Choro minhas pitangas por cá
[quando o trabalho não dá certo.
Certamente ele chora as dele em algum lugar
[longe dos meus olhos.
Não fosse assim,
não teríamos esse diálogo de olhos tão claros
[um ao pé do outro.
E cheios de pétalas de rosas.
O jardineiro espalha o adubo sobre a terra
(um tom de marrom a mais que o adubo).
Parece um balé de cores próximas.
Um balé de movimentos leves
executado delicada e magicamente pelo jardineiro
com o aparente desauxílio da força muscular.
Meus olhos marejam sobre terra firme e adubada.
Os olhos dos outros rezam a nossa existência.

O marido e a guerra

Não há nada a escrever sobre o marido e a guerra.
O marido é a própria guerra.
Por isso,
Perto de mim, o adeus faz casa.
Por isso, para o ano,
Venho de sedas.
Para fazer deslizar no meu vestido o fio da sua navalha,
Para mostrar a você que ganhar não é um jogo de vida ou morte
Há lugar para todos no encontro da vitória, não há?
Enquanto manejo a minha espada cheia de tinta sobre o papel, você prepara os seus canhões.
Espero que seja dado a mim:
escolher as armas
ou me mudar para a casa do adeus.

A Manhã

Quando acordei, pensei que

"amanhã arrumarei, sozinhazinha, esses livros nas estantes que hei de comprar.
Só amanhã, hoje não.
Por hoje sou só mais uma esposa limpinha que se deita ao lado do marido.
Amanhã, prometo, escreverei versos mais vigorosos:
com a ponta da espada chinesa que aprenderei a manejar na Sociedade Taoísta do Brasil, que fica aqui bem ao lado da minha casa.
Mas amanhã, hoje não.
Por hoje sou só mais uma esposa que se deita limpinha ao lado do marido.
Embora, ao acordar, eu tenha percebido a mancha de sangue nos nossos lençóis."

Há manhãs.

Mais da série poesia de contador

Li num horóscopo d’além mar que qualquer dia desses vamos ser:
“ricos, bonitos, inteligentes e célebres”.
O que será um problema...
Podemos apenas trocar o “célebres” por “felizes”?
E, quem sabe, podemos abrir mão de um pouco de “inteligência” em favor da “sensibilidade”?
Que achas?
Recomeçarei a anotar nossos planos a partir de uma resposta tua.
Até lá, sigo inventando roupas de rica, bonita e um pouco inteligente
Para adiantar nosso futuro.
Necessito uma resposta urgente
se queres que eu também te invente uns trajes.

E clicar sobre a imagem escondida no retângulo escuro, por favor

2006-11-12T07:56:00.000-08:00

Tango
Ich sehe Millionen von Robertos jeden Tag.
Aber Anita brauchte ich nur ein einziges
Mal zu sehen schon schrieb ich ein Gedicht.
Die Stadt dort war ich.Rote Kaulquappen schwammen aus meiner Vagina
Venen strömten durch meine Beinezeichneten Avenidas mitten im Zentrum Lateinamerikas.
Die Sprache gehört wohl den Männern,
die Stadt aber nenne ich Frau.
Von weitem schreit meine Großmutter ganz nah:
– Bleib anständig, Mädchen! Schlag die Beine übereinander!
Und ich schlage ganz zauberhaft die Beine übereinander,und entzücke den Kapitän.
Den Säbel am Gürtel und die Zügel in der Hand (ich oder er?)
Nur eine einzige Bitte, Anita, heirate ihn nicht.
Wenn du nicht heiratest, heirate ich auch nicht.
Wir halten die Beine weiter gründlich gespreiztin Lateinamerika.
Aus Strategie.
Und ohne Anstand.
(übertragen von Timo Berger)

Tango
Vejo milhões de Robertos todos os dias.
Mas foi só ver Anita uma única vez que fiz um poema.
Aí a cidade era eu.
Girinos vermelhos saíam de minha vagina,
escorriam veias pelas minhas pernas,
abrindo avenidas em pleno centro da América Latina.
Embora a linguagem seja dos homens,a cidade saiu-me mulher.
De longe, a minha avó grita tão perto:
– Tenha modos, menina! Cruze as pernas!
E eu cruzo, adoravelmente, as pernas,
e encanto o senhor capitão.
De espada na cinta e ginete na mão. (eu ou ele?)
Peço-te, Anita, somente, que não se case com ele.
Se você não se casar: nem eu.
Continuemos com as pernas escrupulosamente abertasna América Latina.
De forma estratégica: sem modos.

tango em alemão

2006-11-11T22:51:00.000-08:00

Deixei aí ao lado, na lista de links, um para a latin log, uma antologia de poetas latino-americanos vertidos para o alemão por Rike Bolte e Herr Berger, onde foi publicado este poema meu. E deixo aqui também o poema-tango. Para comemorar. Em português e alemão. Ou ao contrário. Afinal estão a bailar o ritmo portenho. E vão. E... ato contínuo: voltam.

um retrato da moça por trás da testemunha das vozes de natércia, catarina, beatriz, laura (ela foi vista por dido em catargo)

2006-11-09T14:53:00.000-08:00

Ana Luísa Amaral é autora de uns poemas lindos. Não fazem falta o fado e umas ladeiras do Porto ao fundo. Tem um Portugal morando ali. Visitado por estorninhos.

a favorita

2006-11-09T14:01:00.000-08:00

Ana Luísa Amaral

O excesso mais perfeito

Queria um poema de respiração tensa
e sem pudor.
Com a elegância redonda das mulheres barrocas
e o avesso todo do arbusto esguio.
Um poema que Rubens invejasse, ao ver,
lá do fundo de três séculos,
o seu corpo magnífico deitado sobre um divã,
e reclinados os braços nus,
só com pulseiras tão (mas tão) preciosas,
e um anjinho de cima,
no seu pequeno nicho feito nuvem,
a resguardá-lo, doce.
Um tal poema queria.
Muito mais tudo que as gregas dignidades
de equilíbrio.
Um poema feito de excessos e dourados,
e todavia muito belo na sua pujança obscurae mística.
Ah, como eu queria um poema diferenteda pureza do granito,
e da pureza do branco,
e da transparência das coisas transparentes.
Um poema exultando na angústia,
um largo rododendro cor de sangue.
Uma alameda inteira de rododendros por onde o vento,
ao passar, parasse deslumbrado
e em desvelo.
E ali ficasse, aprisionado ao cântico
das suas pulseiras tão (mas tão)preciosas.
Nu, de redondas formas, um tal poema queria.
Uma contra-reforma do silêncio.
Música, música, música a preencher-lhe o corpo
e o cabelo entrançado de flores e de serpentes,
e uma fonte de espanto polifónico a escorrer-lhe dos dedos.
Reclinado em divã forrado de veludo,
a sua nudez redonda e plena
faria grifos e sereias empalidecer.
E aos pobres templos,
de linhas tão contidas e tão puras,
tremer de medo só da fulguraçãodo seu olhar.
Dourado.
Música, música, música e a explosão da cor.
Espreitando lá do fundo de três séculos,
um Murillo calado, ao ver que simples eram os seus anjos
junto dos anjos nus deste poema,
cantando em conjunção com outros
astros louros
salmodias de amor e de perfeito excesso.
Gôngora empalidece, como os grifos,
agora que o contempla.
Esta contra-reforma do silêncio.
A sua mão erguida rumo ao céu,
carregada de nada

Afinal: Salida al mar (para Timo Berger)

2006-10-23T22:15:00.000-07:00

água para afogar narciso
Camila do Valle

A última vez que disseram tê-la visto,
ela estava de sombrinha, xale e chapéu,
com um vestido longo, um batom escuro, e entrava na água.

A última vez que a vi,
sem sombra de dúvida,
ela falava muito. E gostava de mim.
Eu disse: “sem sombra de dúvida”.

Agora só a vejo nessa imagem que é dada a todos:
sempre a mesma versão,

silenciosa,
a entrar na água,
a barra da saia já molhada.
Dos seus pés não se via mais
Que a espuma das ondas que os cobria.

A última vez que a vi, percebi,
entre surpreendida e atraiçoada,
que ela estava no espelho.
E falava comigo.

O silêncio da outra imagem não é o que ela queria.

(foto André Monteiro)

sessão das 19:30 h

2006-10-17T08:36:00.000-07:00

elza de sá nogueira

clarice e seu abismo.
o marido de clarice e seu abismo.
o menino etíope e seu abismo.
estão sós - três abismos.
mas tão juntos, os três!
duas horas e vinte minutos depois
clarice irá ao restaurante comer salmão grelhado com o marido
e o menino etíope estará na tela com seu abismo.
onde andará o ator?
e os meninos etíopes?
e a humanidade?

Traduções da Argentina (Camila do Valle)

2006-10-16T12:47:00.000-07:00

(Cecilia Pavón)
Sem título
Durante um tempo fui outra pessoa,
escrevia junto à máquina de lavar.
Escrevia por escrever, sobre qualquer coisa, não importava o quê.
Escrevia sentindo que perdia o tempo,
Que tinha que me ocupar de uma criança ou que queria gritar
Em realidade escrevia porque nessa época eu pensava que queria mudar
Ou talvez porque sentia falta da bicicleta que me haviam roubado
Ou porque já não ia a festas
Ou porque não tinha trabalho
Na verdade: não sei
Quando a roupa terminava de ser lavada
Pendurava-a e observava-a gotejar.
Logo anotava:
“Muito melhor que ver televisão é fazer as tarefas da casa.”

(Washington Cucurto)
Entre homens
Sendo assim, francamente, Laércio Redondo,não entendo porque não podes jogar futebol.
O futebol é um esporte de homens doces.
O futebol é um esporte de homens que se querem com loucura.
O habilidoso é maltratado pelo bruto.
E o bruto morre por maltratá-lo com amor...
A vida é linda, Laércio.
No campo se impõe o bruto e o enamorado corre atrás dele.
“Vem e volteia-me, bruto zagueiro.”
Muitas vezes escutei dizerem isto entre homens.
Vi homens atirarem-se ao gramado para que outros se atirassem por trás,
é tão bonito o amor corrompido, proibido, escapado das pacaterias do mundo.
Coisas assim faz o amor para sobreviver e isso é tão lindo.
E assim, querido Laércio, o futebol é um esportede homens que se querem com loucura.
Pasolini o sabia bem e desfrutava,
era capitão de uma equipe de brutos adolescentes......
entre homens, no meio da rua;
o bruto e o habilidoso,
o abraço e o beijo do gol,
é como umamasso depois da poeira levantada.
Laércio, querido amigo, não te prives do melhor.
Tudo é melhor e mágico entre homens...

ecce homo totalmente mulherzinha

2006-10-04T01:48:00.000-07:00

à prova de mim

2006-10-04T01:34:00.000-07:00

Camila do Valle
passei a madrugada escrevendo, trebuchet. e trebuchet é o nome da letra que eu gostei:
amanheci para mim e para o mundo ao mesmo tempo: juro que é pura coincidência: pungente madrugada esta que acabo de passar, à prova de mim, escrevendo mensagens a toda gente, explicando, inclusive e muito especialmente, meu voto nessas últimas eleições e desafiando o medo, que só não aparece se eu estiver distraída. consegui uma prova de mim. já posso ir dormir tranqüila. boa noite, senhoras. boa noite, senhores. hoy como siempre: hasta la vitoria.

SECOS & MOLHADOS & ENTRELÍNGUAS

2006-10-04T01:23:00.000-07:00

Camila do Valle
Fase seca

Hoje começo a escrever os poemas da fase seca.
As lágrimas que entornei formaram rios em terrenos de outrem.
Fiquei com os olhos secos e a pele começou a rachar.
Dizem que é a idade.
É mentira: pilharam do meu rosto, por pura inveja, todo o brilho e umidade.
Passei a escrever à faca,
Em qualquer superfície que apareça.
O meu corpo, que é a minha casa,
Passou a ser o tema.
Afinal, foi por aqui que entraram todos,
Passaram todos
E deixaram palavras a crescer.
À sombra da palavra recrudescimento,
Floresce o verbo estiolar.

Políticas y publicaciones (sí está lloviendo y es miércoles a la noche)
Me desarmo leyendo la lluvia lenta que cale gruesa sobre mi tormenta. Y mi tormenta ahora es un libro: solamente un montón de papeles mojados que trago en la mano: todo cuanto tengo. De mi acción muscular.
Me desarmo entre las sábanas de los diarios. Como si yo no pudiera (o quisiera) leer: y yo yéndome dormir lo más tranquila. Mientras tanto.
Me desarmo entre las sábanas públicas de los blogs y de las calles. Y no, sencillamente, entre las sábanas públicas de mi casa.
Me desarmo entre las sábanas de ayer: viernes a la noche y, sincrónico, martes plenamente.
Me desarmo (ya sabes: lo mismo de antes: esto es para ser un mantra) entre las sábanas que están en tu planeta. Que, merecidamente, es también el mío.
Me desarmo ante las estrellas y entre tus sábanas.
Y entre lo más concreto que esto es: lenguaje.
Me desdobro entre tus palabras que son mías.
Y oculto un frasco de estrellas vivas entre mis faldas y tus sábanas.

sem título

2006-09-19T10:07:00.000-07:00

Não há a autorização do autor, que provavelmente nem sabe que seu texto está aqui, mas... como foi um presente... um pouco de atrevimento às vezes não faz mal a ninguém (Érika)

Fabrício Alvim

Voam chifrudos os caramujos sépticos
rastros................. rastros............ goma articulada
e infinita

– Gertudes!
Não. Não era Penélope:
eram cereais instantâneos.

Que dia chegará meu príncipe
Montado em seu cavalo de fumaças
tocando com seus dedos lisos
minha caixinha de música abstrata – não horizontal?
– Nunca! (grito) Eu mesmo me consolo.

sem título

2006-09-18T21:04:00.000-07:00

Érika Kelmer

Deitou-se no divã das palavras
Sem sustento dessa vez
Tudo muito violento
O perpasso e o não mais
Cuspiu.
Qual a palavra?

Uma amiga reza: “o útero nosso de cada dia”
Do meu foi expurgado
15 dias.
Às vezes me cumprimenta do seu novo habitat:
o futuro do pretérito

Não houve pontos
Nem lençóis vermelhos
Nem grito manchando a noite

Obs.: o trecho citado é de Andréa Nunes

clarice no meio do redemunho

2006-09-17T13:37:00.000-07:00

elza de sá nogueira

2006-09-13T17:54:00.000-07:00

Camila do Valle

Missão diplomática na China (pianíssimo)

Onde pousar a palavra?

Como se a caneta fosse a asa de uma xícara

de porcelana rara que eu estaria a segurar

com todo o cuidado

no ar.

Do ar ao pires, podemos,

ou não,

espatifar a dinastia Ming.

Delicadamente.

exorcismo

2006-09-09T17:46:00.000-07:00

Érika Kelmer

Criou coragem
Cravou as unhas
Rasgou a pele
Resfolegou.

Arrancou-a inteira
de uma só vez

Mas ele continuou ali
Entranhado
na lembrança.

manhã qualquer

2006-09-09T17:39:00.000-07:00

Érika Kelmer

De manhã tentei catar caquinhos de afeto
me cortei.

Mais da série "ENTRELÍNGUAS":

2006-09-04T20:37:00.000-07:00

Camila do Valle

alfândega

let me
make myself clear
but before
let me make myself
naked

CULTURA

2006-08-27T09:29:00.000-07:00

Elza Nogueira

Ulisses a olhara como se estivesse nua, ou quase. E súbito retraído pôs-se a vesti-la peça a peça para o entabular da conversação civilizada. Penélope cansou de tanta polidez. Procura agora um bárbaro.

2006-08-27T09:24:00.000-07:00

nilson assunção alvarenga

tento dar o play. ligar o dia que é bom, nada. rewind. não volta. forward. não anda. forward é pior ainda. forward é que não anda. daí é pegar as canetas e os lápis, juntar os papéis e anotar as reentrâncias. roer nas unhas a própria culpa de não fazer nada que preste enquanto os operários e os juízes e as putas batem o martelo lá embaixo. daqui a pouco o dia começar a arder, incendiar o quarto, tudo caindo, o armário tosse, as meias se encolhem, a lâmpada lacrimeja e lágrima não apaga o fogo que já está amassando as folhas do papel de parede. e a conta não chega, e a fatura não satisfaz. o dia vai acabar e estou aqui, sem bombeiro, sem alarme, apenas soprando as chamas pra queimarem mais rápido. vai ser assim sempre, tenho quase certeza.

Lançamento de livro: Elza de Sá Nogueira

2006-08-26T23:31:00.000-07:00

Manifestacción espontánea de escritura

2006-08-26T12:13:00.000-07:00

Camila do Valle
Señor escritor, por que escribir solamente en los libros, en los cuadernitos, en papelitos que vuelan, por que no escribir por toda parte: en el piso, en las paredes de las casas? Que te parece, señor escritor? Yo lo noté que el mundo no está escrito. Escribamos en el mundo, por toda parte, escribamos sin ruta segura. Y, sobretodo, escribamos juntos. Dicen que la Tierra es redonda. Bueno... Me parece que podría tener una forma caligráfica, con muchas letras, así... dibujaditas, con revoloteos de flor. No te parece bien? Entonces escribamos con los pelos en los cuerpos. O, puedo proponer una alternativa: mientras vos te bañas, escribamos con los pelos en la pared mojada del baño. Mañana escribiremos otra cosa. Y otra todavía. Los pelos son sueltos y son tantos que podemos escribir por todos los baños y mojar las paredes de todas las piezas para que podamos escribir a todo lado. Y cambiar todo en el exacto día siguiente. Hay água en tu piso? Entra água por la ventana? Me parece divino. Todo con água, escrito y re-escrito. Ni una sola escritura árida. Qué opinas? Te parece bien?
Señor escritor, te espero por escrito.

2006-08-22T16:03:00.000-07:00

7+7

2006-08-21T00:04:00.000-07:00

composição afetiva em três movimentos

2006-08-20T23:29:00.000-07:00

Camila do Valle
1-

A parte central de um poema
Diz:
O amor é uma mulher que passeia,
Sem membros e bela em excesso.

O amor, o amor.

Na parte central de um poema
Expressam-se cinzas
(“Você tem um cigarro antiaborrecimento? Não fumo há anos.
Mas de repente me sobreveio a necessidade”)

Na parte central alcança o poema
Seu clímax provisório
(O poema é masculino
e põe a descoberto um re-recitador
O re-recitador é o eu-lírico como um chouriço no prato)
Algo nunca dito
É expresso e apagado
Como um cigarro (pérolas aos porcos)

Você crê no eu-lírico? (Marque com uma cruz)
a- completamente
b- um pouco
c- quase nada
d- para nada

O amor, o amor
É uma senhorita numa torre, que pode
Caminhar pelo ar, como já foi dito, sem membros
Mas bela em excesso

Assim termina a parte central de um poema:

Amo os começos de teus lábios
Pronuncia-me, mas
Não deixes que sejamos o centro.

Amo os começos do teu cabelo
Enreda-me, mas
Não deixes que sejamos o centro

Amo os começos de tua pele
Destroça-me, mas
Não deixe que sejamos o centro.

2- Este poema que li é de um alemão chamado Tom Schulz
e foi traduzido ao castelhano pela escritora argentina Cecília Pavón
e retraduzido por mim ao português
Temos todos trinta e poucos anos.
Suponho.
Mas como tenho quase certeza de que vocês não o saberiam -
Tom Schulz não é assim tão famoso -
Eu poderia tê-lo traduzido
Modificando mais um pouquinho, para não sentir remorso,
E dizer que era meu.
Eu queria ter escrito este texto.
Como definir um roubo literário ou
uma impropriedade na tradução poética
ou o que é um autor não são questões que mobilizem minha atenção.
E não vou fazer isso porque acredito na rede
Minha religião é a rede
Meu amor é em rede
Acredito que estamos todos aí
Basta encontrar as mãos certas e dar-nos as mãos
Tudo é uma questão de dar-nos as mãos
Os padres sabem disso:
há um momento da missa em que eles dizem que todos devem se dar as mãos: cumprimentem-se, dêem-se as mãos:
cumprimentem-se, dêem-se as mãos:
cumprimentem-se, dêem-se as mãos:
a paz de Cristo:
dar-nos as mãos: os padres são sabidinhos.
Não beijam a mão de qualquer um porque eles sabem muito bem do que querem se salvar.
Nós queremos outras coisas.
E para isso também temos que dar-nos as mãos.
Pois é tudo uma questão de escolher a mão certa
Sim: a paranóia existe
E existe a mão certa e a errada
Porque a errada pode conduzir você para o buraco
E você, cheio de fé na rede, não vai nem perceber
E você nunca é só você: é você e mais alguns,
Diretamente para o buraco.
Mas este poema que li é de Tom Schulz.
E vocês podem, sim, dar as mãos uns aos outros e chegar até ele.
E noutros eles.

3- Do amor
vontade de vomitar o y, o x e mais um monte de outras histórias que sei que são adjacências desse enjôo:
O marido e o amante.
Vomitados juntos.
Quero agora que o amor seja um desencontro que não me impeça de dançar.
Não, não quero que sejamos o centro
Não me proponha esse tipo de amor porque é perda de tempo
Não, não deixe que sejamos o centro
Quero que estejamos em rede,
Que quando eu toque outro corpo, eu esteja, inequivocamente, tocando também o seu,
em rede,
Anti-aids total
Anti paranóia
Anti espelho plano
Anti centro
Caleidoscópio de amores.
Por favor, só peço um amor que não queira ser o centro.
Que queira se espalhar, fundar cidades.
Deixar-me livre
Libertar-se
Dançar comigo, fazer uns filhos,
E rir da impossibilidade de fundar instituições alegres
E rir da incessante busca
E levar a sério a busca
A eventualidade
E a minha maternidade sexual
Séria, divertida, livre e desejante.
Não me peça para ser só sua.
Leia outro texto.
Escreva outra coisa.
E eu estarei ao seu lado.
Tão leal quanto o cavalo de Alexandre nas batalhas.
Eu cuidadei dos seus ciúmes.
Darei a você outros filhos,
Outras noites de amor,
Outras risadas e até outras lágrimas.
Mas definitivamente não me peça para caber nesse lugar tão apertado onde nem você cabe,
Onde nem você quer ficar.
Não me queira prisioneira do meu desejo
Antes me queira libertadora
Do seu e do meu desejo
Não me queira nem só mulher nem só homem
Porque assim eu não serei feliz
Porque assim você não será feliz
Porque assim ninguém é feliz
Você não vê?
Por favor, não deixe que sejamos o centro
E não deixe que fiquemos de lado.
Não há um “ao lado do mundo”.
Façamos uma polifonia com todas as vozes conhecidas.
Descubramos outras
Contemos as novidades uns aos outros
Vamos construir uma rede onde todos possam se sentir amados
Veja quão sexual é para toda a humanidade a minha barriga de grávida.
Carrego a humanidade inteira dentro de mim
E você quer que sejamos o centro?
Não creio.
Você também quer a mesma liberdade.
Você também quer perder o medo.
Você também quer uma rede protetora nos momentos de angústia.
Uma mãe que cuide eternamente da humanidade que você carrega.
Você, eu e todos nós precisamos dessa rede, dessa mãe e que não sejamos o centro.
(Em alguns momentos eu preciso é que alguém me ame mais do que eu mesma me amo. Você também? Sim, todos nós já sabíamos. Esse segredo é público. Uma solução? Que nos amemos em rede e que não sejamos o centro.)